La fumeuse
Des étincelles dans les cheveux, de la poussière dans les yeux, elle fumait contre le vent. Errant seule, le visage déchiré par l'expression de mille regrets, elle sublimait ses sombres méditations dans de petits nuages gris et diluait les cendres de son c½ur dans un litre de larmes.
Ses yeux fixaient obstinément le néant d'un regard vide et funèbre, l'esprit affligé d'un c½ur assombri par l'inexactitude croissante de ses souvenirs.
Ses points serrés étaient enfoncés au fond de ses poches, frustrés d'avoir oublié la sensation de sa main dans la sienne.
Elle faisait danser sa cigarette sur ses lèvres fanées depuis longtemps par l'amnésie, marchant d'un pas lourd et moribond.
On pouvait percevoir à son passage les plaintes intermittentes de son c½ur. Des cris lancinants provenant du gouffre douloureux que la nostalgie a creusé entre ses poumons.
Chacune de ses respirations et le moindre petit battement de son c½ur engendrait dans tout son âme un élancement insupportable se répartissait partout poussant et tirant ses côtes mortifiées.
La nostalgie menait le combat, sa raison même s'apprêtait à abdiquer.
Un mégot virevolte maintenant seul dans le vent.
© COPYRIGHT - Laurence B.